Suivant les recommandations du l’excellent bouquin dont j’ai déjà parlé il y a
quelques jours (Voir la catégorie cinéma), nous avons monté une expédition ciné samedi dernier avec 5 minots, entre 3 et 6 ans, pour aller voir Le roi et l’oiseau de Paul
Grimault et Jacques Prévert.
Je n’avais qu’un souvenir assez vague de ce dessin animé vu à la télé, il y a bien longtemps. Une conclusion s’impose : Il marche, il marche même très fort.
Tout d’abord pour les adultes qui perçoivent l’humour (j’avais complètement oublié ce brave Charles cinq et trois font huit et huit font seize), la charge cinglante contre toute forme de dictature, la poésie, la beauté de la musique …
Mais ça marche également très très fort avec les gamins. Pas un bruit (sauf quelques questions), pas un mouvement d’impatience pendant une heure et demi.
Premier commentaire « C’était génial ». Et à la question que je pose souvent « Qu’est-ce que tu as préféré dans le film », les réponses ont bien montré que, même sans s’en rendre compte consciemment, les pitchouns sont sensibles à ce qu’il y a de plus profond dans le film : l’un a préféré les moments où le musicien aveugle joue de la musique, pour apporter un peu de joie dans la terrible ville basse, ou pour charmer les fauves, un autre m’a dit avoir préféré la dernière image, quand l’espèce d’immense robot écrase du poing la cage dont il vient de faire sortir l’oisillon.
Ils ont tout compris. Si vous le trouvez en DvD, ou s’il passe près de chez vous, n’hésitez pas. Ca changera des Disney.
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qui produisaient un écho en chaîne sans parvenir à voir qui les produisait.
Ce volume laisse un peu les flics de côté,
pour se centrer sur Ron Preston, le Stratège, un truand très prudent qui aime faire de petits coups, parfaitement préparés, et fuit comme la peste la mythologie du Big One, celui qui permettra de
prendre sa retraite. Mais Ron a aussi des besoins : une famille à nourrir, une maîtresse avec un enfant à entretenir, une réputation à défendre …Et Ron commence à avoir des doutes : Et
si sa fille et les petits jeunes avec qui il travaille avaient raison ? Et s’il se faisait vieux ? C’est pour battre ces doutes en brèche qu’il décide de maintenir l’attaque d’un
transport de fonds bien que son informateur lui ait appris que le parcours a été rallongé, qu’il y aura trois fois plus d’argent à l’intérieur, et un convoyeur de plus. Mais malgré cela, Ron
devient nerveux, et suspicieux. Et si c’était un piège ? Et si le terrible Harpur, le flic qui ne le lâche jamais était derrière tout cela ?
Voilà, sous une couverture rose/fuchsia du plus mauvais goût, se cache un livre qui va
vous devenir indispensable. Il s’agit du :
Suisso-belge Sarkolâtre) : Ils ont beaucoup vieilli, ils enfilent les invraisemblances (Ah Jane se levant, le matin dans son arbre, le brushing
impeccable), sont racistes à un point impensable (avec l’inévitable porteur noir qui tombe de la falaise, après que son pote se soit fait bouffer par un croco) … Mais je vous jure qu’au premier
Ahahahahahahahahah, les mômes sont scotchés.
Puis il y a les Jean Marais (Le bossu, mais également
Le Capitan, Le Capitaine Fracasse), et puis Scaramouche … Parce que le risque financier est là : une fois que le bouquin vous a donné une
piste, il n’y a plus qu’à la suivre, et à acheter DvD après DvD.
Nous sommes en Floride. Serge et Coleman forment, à eux seuls, un sujet d’études pour des congrès
entiers de spécialistes en psychopathes. Quand ils rencontrent Sharon, vamp sculpturale sous cocaïne, qui épouse les hommes pour les tuer de façon fort imaginative et récupérer leur assurance
vie, le duo infernal se transforme en véritable bombe ambulante. Veale, orthodontiste sans scrupule qui gagne des fortunes à arnaquer les mamans richissimes de Floride en fera les frais. Serge
décide de toucher la prime de 5 millions de dollars pour laquelle il a assuré ses mains. Il lui coupe donc deux doigts avant de l’amener aux urgences. Quand Veale s’échappe avec la prime, la
compagnie d’assurance coule ; or elle servait à blanchir l’argent d’un cartel de la drogue … La course au magot va mettre toute la Floride à feu et à sang.
Honneur
aux dames, commençons par
retrouvé dans les bois dans la vallée de Chevreuse. Le coupable est rapidement trouvé, il s’agit du propriétaire d’une galerie parisienne qui connaissait la victime et habite à
proximité de l’endroit où le corps a été trouvé. L’ADN du sperme trouvé sur la jeune femme est le sien, aucun doute n’est donc permis. Pourtant … Cinquante ans plus tard, par hasard, la vérité
émergera enfin. Ce roman ne révolutionne pas le genre mais il fait partie de ces « petits » polars, très agréablement écrits, intelligemment agencés, ménageant parfaitement leur suspense qui se
lisent avec un grand plaisir et dont les pages se tournent toutes seules. Comme il contient quelques pépites comme l’interrogatoire surréaliste d’un clodo haut en couleur, on ne peut que le
recommander.
Dans Ego fatum, Cedric
Mangana est flic à Toulouse. Tout pourrait aller au mieux pour lui : Delphine sa copine du moment est allé voir de la danse classique, il glande devant la télé pendant que Milly, la fille de
Delphine vaque à ses occupation d’ado gothique dans sa chambre. C’est quand Milly tombe par le balcon, en essayant d’échapper à une grosse araignée noire et velue que les choses se détraquent. Et
ce n’est que le début d’une nuit qui va aller de mal en pis, de mort en mort, pour finir dans un bain de sang. La référence qui vient immédiatement à l’esprit est After Hours de Scorcese. Comment
une première catastrophe va déclencher une réaction en chaîne, chaque nouveau mouvement du héros pour se tirer d’affaire ne faisant que l’enfoncer davantage dans le cauchemar. C’est noir, très
noir, de plus en plus noir, et sanglant, mais c’est surtout drôle. Parce qu’on est bien obligé de rire de cet enchaînement mené tambour battant, qui ne laisse ni au héros, ni au lecteur le temps
de reprendre son souffle. Jusqu’à un final en forme de feu d’artifice totalement amoral. Un vrai petit régal.
flic ripoux tout aussi miteux. Ils vont se retrouver, par hasard, sur les traces d’un paquet
de lingots détenus par la vieille Rose Orion, qui, gâteuse, ne sait plus très bien où elle en est. On retrouve le style sec et le sens du rythme de l’auteur. On est mené à un train d’enfer vers
une fin que l’on devine, dès le début, noire à souhait. Le seul regret est que, comme dans le roman précédent, on reste assez indifférent au sort des personnages. Comme Ego Fatum avait une trame
ouvertement parodique, ce n’était pas gênant. Ici, j’aurais aimé sentir un peu plus d’émotion ...
A tout seigneur, tout honneur (formule qui ne lui plairait sans doute
guère !), finissons par le chef d’orchestre, Max Obione. Le Amin de Amin’s Blues est un boxeur raté qui combat dans des bleds glauques du sud profond où des ploucs
agressifs pleins de bière et de bourbon viennent le voir cracher du sang. Lors d’un combat où il est sensé se coucher à la troisième reprise, il se révolte, bat son adversaire et s’enfuit avec
l’argent de paris et la blondasse de son patron. Il a une idée fixe : descendre Lonnie Treasure, le vieux chanteur de blues dont la musique l’accompagne depuis sa naissance. Boxe, blues et
polar, le mélange a fait ses preuves. La boxe, ses magouilles, ses paumés, ses loosers pathétiques est un univers propice au polar, et quoi de mieux qu’un bon vieux blues qui prend aux tripes
pour servir de fond sonore. L’originalité est que cette fois c’est un français qui nous plonge au cœur de cet imaginaire propre au sud des USA. Il ne cache pas ses références (l’immense Harry
Crews est cité au début du bouquin), mais cela ne l’empêche pas de faire écouter sa propre musique. Le blues chante dans toutes les pages, on sent la sueur, le camphre, l’alcool et la chaleur
moite. Tout ce qu’aiment les amateurs de noir bien noir.
Dans Rue Sans-Souci donc, Harry Hole se retrouve confronté à deux enquêtes.
L’une, officielle, concerne une série de braquages effectués par un homme seul et particulièrement audacieux qui, lors de son premier forfait, a abattu une caissière uniquement parce que le chef
d’agence mettait trop de temps à ouvrir le coffre. L’autre officieuse et beaucoup plus dérangeante pour lui, porte sur la mort d’Anna, une de ses anciennes amantes qui s’est suicidée. L’ennui est
que la nuit du drame, Harry était chez elle, et qu’il s’est réveillé chez lui le lendemain avec une terrible gueule de bois, sans aucun souvenir de ce qu’il avait fait de sa soirée. Quand il
commence à recevoir des mails d’un mystérieux correspondant qui sait qu’il était sur place … Tout cela, en continuant à chercher la vérité sur la mort de son ancienne collègue, Ellen (Voir
Rouge-Gorge). Il doit de plus compter sur l’hostilité pour ne pas dire plus d’une partie de sa hiérarchie, et surtout sur la guerre de plus en plus impitoyable qu’il se
livre avec Tom Waaler, brillant policier qui monte qui monte … et veut sa peau.
dramatique, pour notre plus grande joie (inquiète). La galerie de personnages secondaires s’enrichit, avec la première apparition de
Beat Lønn, spécialiste de l’analyse des vidéos qui a une mémoire des visages phénoménale, et la figure inoubliable, à la fois fascinante et inquiétante, de Raskol, flamboyant truand tzigane. Et
surtout, il y a la marque de fabrique Jo Nesbo, ses intrigues à rebondissements, et son sens incroyable du suspense, qui s’appuie sur un montage au millimètre des scènes les plus tendues. La
scène d’ouverture et celle qui clôt l’intrigue sont à ce titre particulièrement réussies. Six cent pages que l’on lit d’une traite, et qui laissent ouvertes des questions qui trouveront une
réponse dans le roman suivant …
Il vivote maintenant en sous-louant un
cabinet à une trentaine d'avocats encore plus fauchés et mal partis que lui. Cela lui donne assez d’argent pour ne plus avoir besoin d’accepter d’être commis d’office, et lui laisse assez de
marge pour boire, pour boire trop même. Il avait complètement oublié qu'il s'appelle Leibowitz-Berthier, sa mère morte depuis quelques années ayant complètement coupé les ponts avec sa famille.
C’est alors qu’il apprend la mort de sa tante quelque part en Charente. Lors de l'enterrement, il découvre avec stupeur qu'il est en partie propriétaire des Cognacs Berthier. Voyant là une
occasion d'arrêter, enfin, un métier qui le désespère, il décide de créer, en France, une mode du Cognac pour les truands, rappeurs et vendeurs de cocaïne, comme chez leurs collègues américains.
Ce serait bien le diable, avec son carnet d'adresse de dealer et autres trafiquants s'il ne trouvait pas l'oiseau rare, capable de lui pondre le rap qui fera fureur …
Le Jake Lamar du roman s’appelle Ricky Jenks
et comme tous les personnages de l’auteur est noir américain. Il vit insouciant et très heureux à Paris. Il n’a pas fuit le racisme ou la discrimination. Il a juste cherché à mettre le plus de
distance possible entre lui et sa famille modèle, archétype des noirs qui ont réussi, et qui ne peuvent pas admettre un instant qu’il n’ait pas l’intention d’être le meilleur dans sa branche.
Car, Ricky a un défaut rédhibitoire aux USA, et encore plus dans sa famille : il n’a d’autre ambition que celle de profiter de la vie. Pianiste de bon niveau, il joue le soir dans une
crêperie de Montmartre, va acheter sa baguette le matin, passe de temps en temps chez sa compatriote et amie Marva qui a ouvert un restaurant à succès, et profite d’une ville qui continue à le
fasciner. Il serait totalement heureux s’il n’était amoureux de Fatima qui, elle, est très ambitieuse. Tout se gâte quand son cousin Cassius débarque sans prévenir. Grand médecin, plein de fric
et de succès, très médiatisé, Cassius lui avait fait la crasse qui avait hâté son départ des USA. Cassius qui va l’embarquer dans une nouvelle galère …
